Domingo

- Que horas são? - perguntou um homem desconhecido.
- Bom, são... deixe ver... sete horas da manhã. - respondeu a mulher.
- Sete. Manhã. Sete em ponto. - ele repetiu. - Hoje é quarta-feira, não?
- Quarta? Não, é domingo...
- Domingo? - ele parecia surpreso - Por quê?
"Deve estar bêbado", ela pensou.
- Porque ontem foi sábado.
Ele se deu por satisfeito.
- Obrigado - ele disse, e continuou seu caminho.
Mas o homem se virou e voltou:
- Desculpe, mas você já pensou em suicídio?
Ela o olhou apreensiva: a coisa começava a ficar esquisita.
- Não. Nunca. Por que vo...
- Por que não?
- Hã... ora....
Mas ela não conseguiu achar uma resposta clara. As pessoas se matam quando desistem da vida, não acham nela mais prazer algum. Era algo tão impossível para ela, que não teria como explicar. Mas naquele momento ela não teve tanta certeza disso.
O homem continuou fitando-a por um instante, depois foi embora.
E então, pela primeira vez, ela pensou em suicídio. Em um domingo, sete horas da manhã.